Otro viejo en el mar - Capítulo 7

Pasaban los días, las semanas, los meses y los años. Seguíamos recluidos, cada vez con menos privilegios, si es que a respirar tranquilamente unas cuantas horas al día se le puede considerar un privilegio. Vivía con miedo, el mayor miedo que he sentido nunca. El miedo que ya sufría Primo Levi en Auchswitz durante la II Guerra Mundial. El miedo a que nuestra historia no fuese contada. A que ellos se saliesen con la suya y relatasen su discurso, el de los vencedores; el del olvido a los vencidos.

Mantenía la esperanza. Día a día veía rendirse a compañeros y compañeras que se convertían en zombies vivientes que tragaban sopa y masticaban pan. Pero yo mantenía la esperanza. Cuánto más se endurecían nuestras condiciones de vida, más cerca veía el final. Soñaba con que la explicación a nuestro peorvivir era el avance de las milicias populares y las guerrillas. Así era. Cumplía cerca de cuatro años y medio allí cuando el cuartel empezó a ser desalojado. Corría la sangre. 

Otro viejo en el mar - Capítulo 6

Continuación capítulo 5

He dicho adiós a muchas cosas en mi vida. Cosas que nada más girar la espalda supe que no dejaría de añorar. Apechugué cuando tuve y pedí perdón cuando me lo indicó el corazón. Nunca dejé de mirar hacia adelante. El no echar la vista atrás es una lección que aprendí en los Montes. Todo lo que había vivido hasta entonces era comodidad, sutileza emocional y un poco de barro en mis pies y alma. Me tocaba enfrentarme a la realidad más cruda: la guerra. La nostalgia era una herramienta que me permitía vivir; pero un exceso hubiese sido mortal. Soñar era bonito, pero había que despertar, tomar notas para convertir nuestra historia en realidad mediática para el resto del mundo y mantener el fusil cargado por si algún desgraciado me ponía en su punto de mira. 

Salía el sol por el horizonte y mis compañeros de campamento -100 guerrilleros y guerrilleras y 7 médicos- ya estaban en pie para cuando yo decidía abrir los ojos. Esto último lo hacía con la mejor vista posible: el cuerpo desnudo de Camila, revolucionaria con la que viví el amor más pasional de mi vida. Su sonrisa hacía que leyese paraíso en unas montañas que parecían tener escrita mi muerte. Ella era mi patria entera. Toda ella hacía que amase la lucha. Hacía que amase la vida; incluso esa vida. Esa vida en constante pulso a la muerte. Luchar a su lado ya era una victoria. Estábamos haciendo la Revolución y una Revolución no se puede hacer sin pasión. Nos contagiamos. Un amor de guerrilla por el que también escribo estas líneas. Porque sé que escribiendo sobre ella puedo hacerle alcanzar algo que nunca pudo lograr en vida: la eternidad. Esa es una de las ventajas del escritor: elegir quién pasa a ser eterno y quién no.

Otro viejo en el mar - Capítulo 5

La televisión susurraba violencia. Después de una década en tierra de chamanes me sentía como en casa. Ya casi me había acostumbrado a aquellos gritos, aquellos tiroteos, aquellas emboscadas. Periódicamente las calles se llenaban de manifestantes y de combatientes. Se habían formado las primeras guerrillas urbanas; las primeras grandes guerrillas urbanas. El primer conflicto que había vivido diez años atrás era una broma en relación a esto. 

Internet susurraba mentira. Desde 2015 hasta 2020 los enfrentamientos entre las dos Venezuelas se habían incrementado. Solo había una forma de hacer la paz: combatir a los que traían la guerra. El gobierno se mantenía resistiendo e intensificando sus planes de socialización, lo cual reducía la pobreza pero aumentaba la rabia de las grandes empresas privadas, que desarrollaron un boicot que se tradujo en cartillas de racionamiento muy bien delimitadas. La guerra económica daría paso a las trincheras sangrientas.